风沙在洞口低旋，岩顶晶簇的光随着气流微微晃动，映在地面上的影子像水波般轻轻摇曳。陈浔仍站在原地，右手包着澹台静的手，左手下意识覆其上，掌心贴着她的手腕，能感觉到她指尖有一瞬极轻的颤动——不是因冷，也不是因惧，而是某种更深的东西，在血脉里悄然涌动。

他低头看着她蒙眼的绸带。那布条早已旧了，边角磨得发白，是他从早年行路时留下的包袱皮上撕下替她裹上的。那时她刚醒，在小平安镇的柴房里，气息微弱，连坐都坐不稳。如今她站在这里，肩背挺直，神识铺展如网，哪怕看不见，也从未退后半步。

可正是这份从不言退的倔强，让他心里压得更沉。

他想起她说“我们定不负此情”时的声音，平稳、坚定，像把剑缓缓出鞘，不为伤人，只为明志。可他知道，这句话背后藏着多少过往的痛与孤。她本是圣女，却被族人所弃；本该受万人敬仰，却流落寒镇，靠一个少年背她走过泥泞山路。她从不曾怨一句天道不公，也不曾求谁来救，只是默默活着，等一个人，等一个答案。

而现在，那个人就在她身边。

陈浔缓缓抬起眼，目光不再落在虚空，而是直直望向前方黑暗的通道深处。他知道敌人迟早会来，也知道这条路越往后走越难，但他不能再像从前那样，只用背影护她，只用剑锋挡灾。有些话，必须说出口。不是为了证明什么，而是为了让彼此都清楚——这一路，并非一人独行。

他突然出手。

不是拔剑，不是警戒，而是猛然扣住她的手腕，力道坚定却不重，像是要把某种决心，通过掌心直接送进她血脉里。他的手指粗糙，带着常年握剑磨出的厚茧，而她的腕骨纤细，皮肤微凉，可在那一握之下，竟没有一丝颤抖，也没有半分抗拒。

“静儿。”他开口，声音不高，却比岩壁回响更清晰，“我陈浔在此立誓，生死相随，绝不让你受一丝伤害。”

话出口的瞬间，他自己都怔了一下。

十七年来，他从未对谁许过这样的诺。爷爷奶奶失踪前，只叮嘱他好好活着；父母离世时，他跪在坟前一言未发；救下澹台静那夜，他也没说一句“我会护你”。他习惯了把承诺藏在行动里，藏在每一次挡在她身前的转身中，藏在每一夜守在门外的沉默里。

可这一次，他不想再藏了。

他知道她信他，不需要言语佐证。他也知道，单凭一句话，换不来平安顺遂。但若连这句话都不肯说，那便不是守护，而是自私——怕自己做不到，所以不敢许；怕将来失约，所以宁愿不说。

可他不怕了。

他望着前方漆黑的通道，仿佛面对天地，一字一句，斩钉截铁：“若有违此誓，剑折人亡，魂散黄泉。”

岩顶晶簇的光忽闪了一下，像是被这话语震得轻颤。

澹台静身形微震，却没有抽手，也没有抬头。她的神识早已察觉他脉搏的变化——自握住她手腕起，心跳便比平日快了半拍，呼吸也沉了些许。她知道这不是冲动，也不是一时兴起。这是他在翻越自己心里那座山，一步一叩首，走得艰难，却无比认真。

她眼中泛起一层极淡的湿意，不是泪，却比泪更烫。嘴角轻轻扬起，弧度很浅，却真实得如同春冰初裂，暖阳照入。

她没说话，只是顺势向前半寸，将头轻轻靠上他的肩。

那个肩膀，七年前背着她走过雪夜泥路，如今依旧挺直，依旧可靠。那时他瘦，走得慢，每一步都在喘；如今他高了，肩宽了，连站姿都像一把收在鞘中的利剑，不动则已，动则惊雷。

可他对她的护持，从未变过。

“我亦如此。”她终于开口，声音轻，却稳，“与你共赴生死，不退不让。”

陈浔没应声，手上的力道却更紧了些。他没有立刻松开她的手腕，反