这个小男孩显得更瘦弱了。

某天，他在街边捡到一盒水彩笔。

他缓缓打开盒子，小心翼翼，仿佛是在打开了另一个世界的大门。

“白色的头发……”

寂静的街道上，黑夜的路灯下。

他开始描绘自己记忆中那个小姑娘的形象。

画完之后，还顺手添上了一对翅膀。

然后他试了试红色。

鲜艳，仿佛流淌的血液。

他用红色画出了自己的形象。

红与白。

这就是他的第一幅画。

歪歪扭扭的线条有种说不出的异样，并不别扭，有些抽象。

“第一次画画吗？画得很不错，有天赋。”

很有磁性的声音。

小男孩抬头看去。

那人身着黑色长袍，黑色的兜帽遮住了面孔，看不太清楚。

“想学画画吗？”

“想。”

小男孩郑重地点头。

“让我来教你吧。”

那人笑了笑，磁性的声音听上去很舒服。

“你是不是很厉害的大画家？”

“算是吧。”

“那我就叫你老师了。”

“可以。”

“老师，你有名字吗？”

“零号。”

第二天早上。

小男孩迷迷糊糊在街边醒来。

他做了一个很长的梦。

他梦到自己捡到一盒水彩笔，梦里还有叫零号的老师教导他绘画。

可醒来后，身边并没有水彩笔。

没有昨晚的画。

什么都没有。

小男孩怅然若失。

他折断一根树枝，沾了一点街道旁的积水，试着画出梦中的东西，居然成功了！

那之后。

零号总是出现在他的梦里，教导他各种绘画知识。

虽然是梦，但小男孩总觉得白天的自己越来越困，没有精神。

仿佛晚上没有睡够。

他渐渐长大，偶尔去打零工赚点钱，买回来画板等工具，开始了街头画家的生活。

“年轻人厉害啊，画得挺不错的，哪个培训班出来的？”有路过的人问道。

“我在梦里学的。”小画家笑了笑，很腼腆。

零号出现在梦里的次数越来越少。

小画家的绘画技巧已经足够了。

但他心里始终有一个疑惑。

这天晚上。

再次在梦里见到零号的时候，他终于忍不住开口询问了。

“老师，什么是艺术呢？”

他觉得自己的画作不能称为艺术品。

仿佛缺了点什么。

零号笑了笑，从衣兜里取出一座很小的塑像。

“啪！”

他掰断了塑像的一只手臂。

“这就是艺术。”

小画家忽然明悟。

从小到大的一幕幕在眼前闪过。

那些断臂的孩子，失去眼球的，被截断小腿的……

艺术，来源于他的生活。

“我带你去一个地方，那里，你可以自由发挥。”

小画家来到了那里。

红色与蓝色的鲜血在哀嚎中流淌，机械与血肉开始碰撞。

他陶醉在其中。

他不愿醒来。

但醒来后。

他的内心又被痛苦与煎熬填满。

那些人的哀嚎与求饶仿佛就在耳边回响，他亲手把他们变成一个个死去的怪物。

“幸好那只是梦。”

那些梦越来越长。

白天的他开始变得没有精神。

作息颠倒。

渐渐地，他